2012 год. Июль. Дожди. За окном мерзость, которая плавно перетекает прямо в душу. А где-то там, в солнечной Украине светит тёплое солнышко и колосится сало. А ещё там живёт моя внучка, гражданка Украины. Сын развёлся, и невестка увезла её к себе на родину в Незалежную. Сказала твёрдо - дочка будет жить в Украине и иметь украинское гражданство.
Еду!! Жена ехать не может, работа у неё. Но ехать придётся одному, без штурмана. Все 1200км.
Я же в отпуске, поэтому не съездить в братскую Украину просто не могу.. Ложусь спать пораньше, чтобы выспаться, тока что-то сон херовый. У меня всегда так перед дорогой.
4.00. На улице туман, где-то поёт загулявший соловей и повсюду роса. Далеко на востоке встаёт солнце. Нахер солнце, мне на запад. Погнали!
По карте глянул - кратчайший путь через Белоруссию. Да ещё успеть надо до захода солнца, чтобы не опоздать к вечернему стакану. Дружбу между нашими народами очень хорошо крепить горилкой.
А она у них крепка словно цемент.
Российские дороги это песня, никого не оставляют равнодушным. Но если ехать 140км/час, то мелкие ямки можно игнорировать, главное, в большую не угодить. А меньше 140 я и ездить то не умею. Поэтому Россию миновал без приключений.
Въехал в Белоруссию. Пограничник лениво махнул рукой - проезжай. Дороги стало не узнать. Нет такого потока автотранспорта и ям под колёсами. Все водители дисциплинированы, едут строго 90км/час на своих намытых автомобильчиках. Я же гоню 140 с включенной люстрой всего моего света. Обхожу как стоячих. Наверное, я кажусь им метеоритом. Они робко прижимаются к обочине, некоторые вообще останавливаются. Хуле, понимают, что старший брат по делам спешит. А ещё у них на заправках рубли берут. А баксы не берут.
600 км Белоруссии пролетели незаметно.
Въезд в закрома украинской незалежности. Пограничная будка.
Ко мне подходит вежливый, словно английский лакей, пограничник.
- Надо заполнить небольшую бумажку. Но Вы не волнуйтесь, я сам всё заполню. Тока скажите куда едете и дайте паспорт.
- Вот это сервис - подумал я вслед удаляющейся упитанной фигуре погранца.
Через минуту он явился с уже заполненной бумажкой и вновь проявил чудеса любезности.
- Який гарний хлопчик. Как же повезло тем родственникам, к которым он едет.
Бабло вымогает, понял я и с неудовольствием вспомнил, что полтинника у меня и нет. Пришлось дать стольник. Благородству моего жеста позавидовал бы английский лорд.
Тот пограничный дифирамб, пропетый мне заученным поповским бормотанием, поразил меня своей выспренностью. И это всего за сто рублей. Потом пограничник вышел перед моей машиной, замахал полосатой палкой, и провёл меня без очереди на таможню. Сервис, бля. Все знают, что таможня берёт добро. Но с меня взять было нечего и не с чего, поэтому процесс выглядел уныло и рутинно. На выезде опять будка. Отдал туда проштампованную и бумажку и уже хотел опять рвануть, но таможенник улыбнулся и попросил:
- Довезите двух хлопчиков до миста. Вам по пути. Хлопчики попались неразговорчивые, словно агенты КГБ, тока без чёрных очков и поднятых воротников, и всю дорогу важно молчали. А я разогнался до 170 км в час. А хуле, под крышей КГБ еду. В назначенном месте хлопчики вышли молчаливые и немного бледные. Укачало, наверное.
А вот и Олевск, конечный пункт нашего пути. Небольшой городишка с частным сектором и единственной пятиэтажкой, одиноко стоящей в центре города, словно памятник неудавшейся урбанизации. Вышел из машины, а на улице холодно словно и не Украина вовсе. Зато приём был тёплым, даже очень. А вскоре и погода потеплела, сжалилась над клятым москалём. Даже слишком сжалилась, поднялась до сорока. Но, жар костей не ломит. Так и жил - хороший стол, гостеприимные хозяева, гуляние с внучкой. Вот тока жаль, что купаться у них негде. Протекает какая-то говнотечка районного масштаба с чёрной водой и пиявками в заводях. Но жара не тётка, приходилось плавать и по такой речке, цепляя руками коряги на дне. А пиявки они даже на пользу, пусть похмельную кровь высосут.
Сватья, видя, что я загрустил, решила меня немного развлечь и организовала поездку к родителям свата в Андреевку. И придумали они неплохо. Я словно на машине времени попал в 19-й век с некоторыми атрибутами века нынешнего, типа как мобильников или спутниковых антенн. В селе стояла оглушительная тишина, тока где-то птички поют да мычат иногда коровы. В луже на прилегающей улице нежатся свиньи и плавают гуси. Будущие "сало, яйки". Сели за стол. На столе всё натуральное, даже хлеб сами пекут. И всё ахренительно вкусно. И горилка, которая не кончается. Горилка, кстати, весьма хороша. Домашние колбасы бесподобны. И сало. О сале можно слагать песни, недаром оно изображено на украинском гербе. Оно тает во рту и его хочется есть и есть. Если расслабиться, то можно впасть в наркотическую салозависимость. Я еле устоял. А от хозяев тока и слышно:
- Что-то ты, сватушка, мало кушаешь? Неужели не нравится. И горилки ещё надо выпить.
А горилка под такую закусь не берёт, хоть и крепка, зараза. В общем, настоящий праздник утробы.
Неделя пролетела, пора уже и домой. Ну, вышел вечерком последний раз с внучкой погулять, глядь на машину, а номеров то и нет. Это жопа, понял я. Как ехать из чужой страны без номеров? У меня денег не хватит на взятки ментам. Да, отомстили хохлы богатенькому москалю, приехавшему на дорогой машине. А чо делать то?
Пожаловался сватье, ибо она в том доме хозяин. Сватья впала в ступор, ладно хоть не заголосила. Подумав, решили пригласить милицию, чтобы она оказала помощь достойному представителю братского народа. Приехала Нива, и оттуда вышло всё местное отделение - четыре мента, двое аж в офицерском звании. Международный скандал, хуле. Собаки с ними не было. Наверное, осталась в отделении за старшего - должен же кто-то на звонки отвечать. Сыскари оперативно нашли под дворником бумажку с номером телефона.
- Оооо, это вымогательство... Но, проблему можно решить.
Старший посмотрел на меня своими голубыми глазами. Добрыми-добрыми. Я понял, что попал на бабло при любом раскладе. И началось - протоколы, свидетели.
Но, тут приехала из Киева невестка и начала решать проблему. По телефону ей обозначили сумму, которую надо положить на этот телефон, а потом номера в близлежащей канаве. Названная сумма мне не понравилась. Тогда в бой вступила сватья и применила тяжёлую артиллерию. Она позвонила свату. Сват шабашник-строитель. Золотые руки 999-й пробы. Однажды сват работал у очень большого начальника из СБУ (что-то типа НКВД) и пожаловался ему. Тот впрягся. На голову областного начальника в Житомире обрушилась такая звездюлина, что он аж протрезвел. А когда эта шаровая молния долетела до местного околотка, а это было в субботу вечером, подняли с бабы самого Николая Ивановича. А в воскресенье сам Николай Иванович вызвал всех нас на беседу.
Впрочем, беседой это было трудно назвать. Николай Иванович метал молнии. И всё время в нас со сватьей. Сватья невозмутимо молчала, казалось, что она даже ехидно улыбается. Я пытался вставить слово, но куда там - грозе не видно было конца. Пришлось выслушать в какой невообразимо трудной обстановке люди работают. Район самый большой в области и прямо на границе с Белоруссией. Пришлось оторвать от работы людей, всех четырёх человек и даже собаку. Вся городская преступность осталась без надзора. И это всё на украинском языке. Видимо, устав велит общаться с иностранцами тока на державной мове. Но, гроза стихла так же резко, как и случилось. Даже радуга показалась. Это так Николай Иванович радужно улыбнулся. Потом он открыл ящик своего стола и достал оттуда мои номера. От них исходило сияние. Такое, как от рожи самого Николая Ивановича. Не хватало тока государственного гимна Украины. Потом была фотосессия. Я стоял радостный со своими номерами, а прыщавый длинноволосый дрищ из местной газетёнки слепил меня вспышками своего фотоаппарата. А молоденькая журналистка с блядовитыми глазами почтительно брала интервью у самого Николая Ивановича. По всему было видно - брать у Николай-Иваныча для неё дело привычное. История оказалась банальной. Преступником оказался россиянин из Нижневартовска. Он приехал погостить к своей местной бабушке, да вот поиздержался. Ну, и решил бабла поднять. Суть в том, что местные красавцы-мужчины ездят в Нижневартовск на заработки. А слабые на передок нижневартовские женщины рожают от них детей. Вот один такой бедолага без роду без племени приехал подкормиться к своей украинской бабушке. Кароче, москаль у москаля дубинку, тьфу, номера выкрал.
По пути домой я зашёл в магазин и купил самую дорогую бутылку коньяка и отдал её сватье.
- На, отдай Николаю Ивановичу. Тебе здесь жить.
Сватья же очень была довольна тем, что сумела накрутить хвоста местным ментам. Аж самому Николай-Иванычу клизьму вставила.
Рано утром я тронулся в путь пока опять номера не спиздили. Мчался прямо в алый восход, который вставал где-то там далеко на востоке, прямо над моим домом.
С тех пор мы со сватьей больше не виделись. Как они там.... На телефонные звонки отвечают очень сухо. Всё хорошо, ничего не надо, вам тоже здоровья, до свидания.
© Радиоактивный