Сижу, принимаю экзамен. По всемирной литературе.
Непростое это дело - принимать экзамен. Особенно - у девушек. Заходит, цыпа. Уже в третий раз видимся. В первый раз она спутала Гомера с Гегелем, во второй - Дон Кихота с Дон Жуаном. Да ещё для догону назвала всё это Дом Периньоном. Это шампанское такое.
Вот пришла опять. В последний раз. Дальше - отчисление.
Сидит. Даже не знаю, как её и назвать. "Девушка-ночь"? "Девушка-осень"? Нет, не то. Тут другое. Что-то вроде "Девушка-раннее утро после напряженных б...к". Или "Девушка-перманентный бодун". Прошу, конечно, прощения. Но девушке явно плохо. Причем от всего сразу.
Сидит. В полной экипировке. Декольте до пупка. Верх юбки-мини там, где в наши времена, помню, она заканчивалась. Где, так сказать, "содержимое" - загадка. Дальше - долгие, задумчивые ноги, уходящие вдаль, как два автобана. Левый автобан - на правом. Глаза непроспавшейся лани. Дух чуть увядшей сирени, настоенной на спирту.
- Что, - говорю, - не выспались?
- Нет, не выспалась, - отвечает лань чуть надтреснувшим, но пока ещё мелодичным баритоном.
- Учили, небось, всю ночь?
- Ага, м... Учила, - улыбается. Что-то, видно, приятное вспомнила. Из выученного.
У неё после некоторых слов - характерное подмыкивание. "Я, м..." "Пошёл ты, м..." И т.п. Как у сантехников.
- Ну, хорошо, раз учили. Что у вас тут в билете?
Глядит в билет, как в результат теста на беременность:
- СтЕндаль, м... Жизнь и творчество.
- СтендАль. Он всё-таки француз. А вы во французской группе учитесь. Французский три года учите. Ударение во французском всегда на последнем слоге.
- Я в курсАх.
- Это хорошо. Что "в курсАх". Читали?
- Что?
- То самое. О чем вы "в курсах"...
- СтендалЯ-то?
- СтендАля.
- Вы же, типа, сами сказали: ударение по ходу на последнем слоге, - обиделась девушка.
Я немного, честно говоря, тоже:
- Ну так что ж теперь: " в ПарижЕ" говорить?
Жмет лань своими нагими плечами. Качает автобаном в шпильке. Перекладывает гордо правый автобан на левый. Дескать: мне - лично по барабану. Так сказать, монопенисуально.
- Ну, читали?
- Читала, м...
- Что читали... "м"?
Сильно подумав и с нотой неуверенности:
- СтендАля.
- А что именно-то?
Молчит. Потеребив пирсинг в районе левого паха:
- Забыла я. Прям всё из башки, блин, вылетело. Волнуюсь я очень.
- А вы не волнуйтесь и не ругайтесь, пожалуйста. Роман у него есть такой... Ну, вспоминайте, вспоминайте... "Красное..." И ... И...
С надеждой:
- И белое?!
- Нет, не белое. И не портвейн с текилой. Этот роман, девушка, не про выпивку. Он немного про другое.
С неожиданной ненавистью:
- Тьфу ты, блин! А про что ж? пишут, м... пишут... А я сдавай. Извините... Про что же он может быть-то, м?..
- Это я вас хочу спросить, про что роман. И насчет блинов и "тьфу" вы это... полегче.
- Сори. Это я с недосыпу.
"Ага, - думаю, - и с пере...бу в лошадиных порциях".
Вздыхает лань. Смотрит в окно.
- Ну так, вспомнили, про что "Красное и черное"?
- Про любовь, что ль?.. (С лёгким недоверием).
- Ну... в общем... и про неё тоже.
С жаром:
- Вот видите! Читала я. Только по ходу забыла. Волнуюсь я. Помню, что он её там хочет как бы того, а она, м..., короче ему не это... по типу того что-то.
- Хорошо вы пересказали роман. Сочно. Он "её типа как бы того, а она ему не это".
- А хули, всё по реалу! - вдруг вырвалось у девушки. - Как в жизни! А то развели тут... гламур на трёх вокзалах... Сори! Это я от усталости.
- Ладно, - говорю. - Раз вы настолько устали, что на мат перешли... Давайте так: вы вообще что-нибудь из литературы читали?
Не обязательно французской, не обязательно Стендаля. Вообще, может быть у вас есть какие-нибудь любимые авторы, книги... Можно японские, можно монгольские...
Чтоб мне вам зачет хоть на третий раз поставить. И чтоб вас не отчислили. Ну, хоть что-нибудь вы знаете? На тройку с пятью минусами.
Лань заволновалась.
- Я люблю этого... как его... на "шэ"
- На "ша"?
- Ага. Прям обожаю. Как же его, блин?..
- Шиллер?
- Да нет. (С раздражением).
- Шекспир?
- Нет, Шекспир - это про негра-киллера...
- Про негра-киллера? Шекспир? Хм...
- Ну... Он ещё свою Машку порешил. Зовут её как-то длинно, типа "дезодоранта"...
- А! В смысле - "Отелло"... Дезде...
- Ну... А этот другой, длинный. На "шэ". И на "Крюггера" похож.
- На "ша" и на "Крюггера" похож... Хм... Он кто, немец, англичанин?..
- А х... Пардон. Не помню... О! Вспомнила, м... Шопенгауэр! Респективно пишет... Не хуже Мураками. Шопенгауэра я уважаю.
- И что ж вы любите у Шопенгауэра?
- Да не помню я. Помню, что я его люблю. А за что люблю - не помню.
- Это бывает. Причем довольно часто. То есть почти всегда. Ну а он вообще что писал-то? Пьесы, стихи, романы?..
После долгой задумчивости:
-Он что-то типа вальсов писал.
- Вальсов? Может вы его с Шопеном спутали? Хотя и Шопен насчет вальсов тоже не совсем... Ну да ладно...
- Тьфу ты, б...!.. Что ж мне сегодня так не везет-то!.. Как колобку на киче, м...
- Девушка, вы меня уже сегодня раз десять уматерили. Вы что, без мата совсем не можете?
- Могу. Только у меня срывается. От недосыпу. А так я готовилась. Книжки разные читала... По реалу читала, честно... Не верите?
Я вздохнул. Взял зачетку. Полистал. Ещё раз вздохнул. И поставил зачет. Говорю: "Следующий".
- Спасибо, - говорит. - Спасибо вам огромное, м...
- Не за что, ё...
И ушла. За дверью слышу:
- Ну как?!..
- Зачет, м...
Коллективный девичий визг радости. Потом громкий баритон:
- Он мне: "Говори, сука, про СтендалЯ". Ну я ему и давай вправлять клоуна... Тыр-пыр... Х...ё-мыё, бараньи яйца... А он мне: "Ты вообще-то чего-нибудь знаешь, типа, килька мокрозадая?.."
Коллективное "гы-гы-гы!"
- Я говорю: читала... А как же! Не дурнее хубыбубы, м... Только, типа, не помню нихрена. От недосыпу. Он лыбится, как пидор на вазелин... По типу: знаем мы ваши недосыпы, точилки ракообразные...
"Гы-гы-гы!.."
- Хрен, говорит, с тобой. Живи, кабанчик. Иди, говорит, отсюда и больше не матерись. И зачет поставил. Теперь не отчислят. Если бы, м..., не поставил - всё, кирдык хомячку... Ладно, пойду харю мять. Устала, как талиб на лесоповале... А ты иди, Светок. Не бойся. Он сегодня добрый. Он сто пудов зачет поставит.
И я поставил. Хотя "Светок" и сказала, что великое произведение древнерусской литературы называется "Слово о палке Игоря". Ну, прорвалось подсознание... У всех бывает. От недосыпу-то. Поставил я ей зачёт. Куда ж деваться. Я ведь добрый.
Господи, прости мою душу грешную!