Белка-летяга

Однажды утром я проснулась с невероятным похмельем и почёсываясь и позёвывая, поплелась на кухню, где со вчерашнего дня в раковине кисли последствия бурного дружеского застолья. Пили мы коньяк с колой и сваленные как попало стаканы были кое-где заполнены тёмной жидкостью, так сказать, остатками .

Я мрачно поёжилась. Форточку оставили открытой, несмотря на позднюю осень, чтобы с кухни выветрился табачный дым - тут вчера сидело сразу несколько паровозов.

Надо было мыть посуду. Я подошла к раковине, открыла кран и оцепенела. Нет, это даже не то слово. Меня парализовало. Это был столбняк, судорога, крайняя степень ахуения и адовый Апокалипсис. Из стакана с недопитой колой ко мне тянулась рука. Маленькая. С пальцами. И блять, клянусь остатками печени, эта рука мне грозила.

- Белка, - смиренно сказала я вслух и села на пол. Пощупала пол. Твёрдый. Настоящий.

- Бляяяяяяяять, - шёпотом успокаивала себя я, медленно поднимаясь по стеночке и издалека пытаясь разглядеть руку. Она исчезла.

Я закурила. Нет, у меня не белка. Но испуг был таким сильным, что я стояла на безопасном от раковины расстоянии, курила, соображала на ходу, что же делать и не мигая смотрела на зловещий стакан. Он снова шевельнулся.

- Ёбтваю! - пискнула я и помчалась в комнату. Внезапно я вспомнила, что у меня есть друг МЧС-ник. А вдруг их там, в МЧС, учат обезвреживать НЛО и глюки?

- Алёёёёё.... - заныла я голосом дохлого котёнка. - У меня ЧП. Настоящее ЧП государственного масштаба. Я в опасности, а в моём лице весь цвет отечественной журналистики. Бери всех, кто есть на базе и приезжай, пока меня не сожрала неведомая хуйня.

Широкоплечий МЧС пожаловал через 15 минут. Всё это время я нервно ходила на цыпочках вокруг раковины, ведя глубокий внутренний диалог на тему "Не ебанутая ли я, или О вреде пьянства для неокрепшего организма".

Меня отодвинули в сторону, достали опознанный мною стакан и начали аккуратно выливать из него жидкость. Рука показалась снова.

- Это она! - заверещала я и вцепилась в МЧСное плечо.

- Нет, Щербина. У тебя не белка. У тебя летучая мышь.

Открытая форточка, едрить её в качель... На ладони мой спаситель держал крохотного мышонка, с закатившимися глазами утопленника. Но шевелящегося. Его маленькая лапка по-прежнему пыталась мне грозить. Положили мы его в банку, оклемался он через пару часов, видать, вовремя достали.

- Ну что, мать, выбирай. Или оставим его жить в банке, вместо вытрезвителя, будет тебе грозить пальцем ежели чё, или я его себе заберу. В ответе же за тех, кого спасли, шо ле.

Назвали Белкой. Отдала я его, конечно. Оно ведь знаете, как с людьми - первое впечатление самое мощное, а Белку я побаивалась. Осадок как бы. А Белкин новый хозяин, унося кроху с собой, на пороге обернулся:

- Ты это, в гости бы что ль зашла. У меня пацанов неженатых много, присмотрелась бы. Тебе, Щербина, явно муж МЧСник нужен.