Как я перестал быть черным археологом

Дом.
Три утра. Глаза слипаются, чертовски хочется спать, но, как говорится, труба зовет.
Проверяю, неторопясь, оборудование и снаряжение. Металлодетектор, прозванный "Асей". Запасная катушка. Лопатка саперная, лопата штыковая и совковая. Кисти малярные штук двадцать. Фляжка с водкой, фляга с водой. Сигареты, консервы разные, спальник. Сапоги резиновые и плащ-палатка.
- Палатку возьми - подсказывает Санек, копошащийся рядом в вещах
- Ага - отзываюсь я и укладываю в "Патруль" брезентовую сумку

Трасса.
Шумит теплый ветер. Солнце еще далеко за горизонтом.
"Патруль" легко несется вперед. Сашка колдует над навигатором, я же, лениво развалившись на сиденье, правлю машиной.
- Поворот лево, двести - бурчит Санек
Я скидываю скорость и двигаюсь накатом.

Левый поворот, машина скатывается в кювет.
На нас мало обращают внимание гаишники - машина почти вся в наклейках ралли-рейдов, трофи и прочих внедорожных мероприятий. Ясно с первого взгляда, что два парня на "заряженном" "Патруле" несутся в калмыцкую степь за порцией адреналинчика. Это нам на руку.
"Патруль" резво несется по степи, из-под колес выскакивают птицы, ящерки и прочая живность.
- Здесь - кричит, перекрывая рев двигателя Санек
"Патруль" замирает среди трех холмов.
Я закуриваю и смотрю на холмы.
Идеальная позиция для огневого рубежа. Впереди на десяток километров просматривается степь. Рогатка дорог впереди и солевое озеро сзади.
- Точно тут?
- Ну да - Санек выпрыгивает из машины и потягивается до хруста
- Ну что, Санек, тачку окапывать будем? - Этого совсем не хочется, но безопасность, прежде всего
- Надо бы

Степь. День первый.
"Патруль" стоит в окопе, по самые стекла, на крышу накинута маскировочная сетка.
Мы пережидаем жару, валяясь в тени "Патруля". От свежевырытой земли идет приятная прохлада и особый запах, степной земли. Перемешанный с горько-сладким запахом полыни.
Высоко в голубом небе, щебеча и выписывая пируэты, носятся маленькие птички, названия которых я не знаю.
- Санек - я толкаю напарника в бок - Как эти птицы называются?
- А? - он встрепенулся, задремал видно, и недовольно пробурчал - Да хрен их знает.
Он поворачивается на бок и снова засыпает.

Улов не велик. Вернее его нет. Два-три десятка гильз от "Маузера 98к", "Мосина" и "Парабеллума". Ржавый огрызок от самолетной бомбы и множество фрагментов оружия, идентифицировать, которое мы не смогли.
Спать. Рот разрывает зевота, глаза слипаются.
Импровизированный душ-топтун.
Палатка, зажженная спиралька от комаров.
Сон.

Степь. День второй.
Мы на верном пути. Это чувствуется все явственнее.
Количество стреляных гильз, патронов и гранат неуклонно растет.
К полудню мы откапываем первого солдата. Наш, слава Богу.
В черепе, полного песка, аккуратная дырочка над левой бровью.
- Быстрая смерть - я закуриваю и обметаю кости кистью.
В полуистлевших остатках гимнастерки нахожу солдатскую книжку.
Все что можно прочесть - имя и звание ".....Петр....гвард.....мла...сержан....."
Я бережно складываю кости в пластиковый шестидесятилитровый пакет. Завязываю узлом верх пакета и клею бумагу.
"Фамилия - неизвестно. Имя - Петр. Отчество - неизвестно. Гвардии младший сержант. Найден (координаты места) в 11-30 12.07.2011 года"
Через три часа пакетов с наклейками уже двенадцать штук.
Все отделение.

Душ-топтун. Спиралька в палатке. Сон.

Степь. День третий.
- Серый - зовет меня штурман, сидя в окопе, заново отрытым нами
- Чего? - Я плюхаюсь рядом с ним в окоп
Он тычет пальцем в холм стоящий от нас на расстоянии полукилометра.
- Оттуда перли
Я долго прикидываю расстояние и сектора обстрела.
- Ни хера, Санек - там, скорее всего снайпер сидел, а перли оттуда - я тычу рукой левее озерца - Идеально.
- Наверное - он пожимает плечами и выползает из окопа - Пойду поковыряюсь, мож чего и разведаю
Разведка провалилась с треском.
Румынские части, проходившие здесь, тщательно собирали своих мертвецов и оружие. Бросая тела наших бойцов неупокоенными, на растерзание зверям и на волю природы.
Похоже все. Четырнадцать пакетов с останками бойцов.
Три пулемета системы "Браунинг". Пять пулеметных лент. Две винтовки Мосина образца 1891 года - все это в ужасном состоянии. Битое, ржавое и полусгнившее.
Душ-топтун. Палатка, похеру на комаров. Долгожданный сон.

Трасса.
"Патруль" уверенно жрет километры.
- Симбир, здорово братан - Сашака орет в телефон - Возвращаемся из поиска. Симбир, давай дуй в Утту мы тебе останки передадим. Да, блин, там отделение полегло. Ага, давай.
Через час.
Вдали от уттинской заправке к нашему "Патрулю" подкатывает "Кашкай".
Из "Ниссана" выходит Симбир. Загорелый и крепкий калмык. Похожий на батыров древности.
Мы обнимаемся и жмем долго друг другу руки.
- Простите, братья, но времени нет совсем - говорит Симбир низким голосом - Отряд почти забросил. Все ни как не могу вырваться из офиса.
- А мы вот решили сезон открыть. Открыли, не попишешь - я приваливаюсь к горячему боку "Патруля"
Санек открывает багажник, и мы начинаем аккуратно и благоговейно перегружать останки в Кашкай.
- Ровно четырнадцать - говорю я и достаю маленький пакет с солдатскими книжками - Трое с книжками.
Симбир смотрит на меня долгим взглядом:
- Ладно, мы с Сашей, но ни как понять не могу, Серёга, тебе это зачем?
- Дед мой безвести пропал в войну.

Трасса.
Мы молча едем уже полчаса.
Говорить не о чем, да и не охота.
"Патруль" уверенно движется по трассе к Астрахани.

Дом. Спустя неделю.
- Серый, здорово - Сашка проходит ко мне в гараж.
- О! Санёчик - я выкатываюсь колбаской из-под машины, вытираю руки ветошью и протягиваю ему ладонь.
Мы жмем друг другу руки и садимся на внедорожную резину, сваленную в углу и заменявшую стулья.
- Серёга - Сашка лезет в карман и достает увесистую пачку потрепанных купюр, перетянутых резинкой.
Я автоматически беру пачку и задаю запоздалый вопрос:
- Это что?
- Твоя доля.
- Доля?
- Ну да - он закуривает - За два ордена "Красной звезды", за три советских каски пробитых осколками и за пряжку ремня, пробитую пулей. Заебца на Ебее идет этот товар.

Я никогда до этого не бил Сашку.

И теперь считаю, что поиском должны заниматься подростки, с незамутненным баблом разумом.

С наступающим Праздником Великой Победы, товарищи!

Ваш © БеSпалева