Заказ, с виду, рядовой - с н-ской улицы красной слободы до проспекта 50 лет октября. 160 рублей. Ну, в терминале ведь не пишут, что клиент - ебобо...
Подъехал, отметился, заглушил двигатель и зажёг аварийку - привычка. Частный сектор, ночная темнота - как мокрая черная вата, погребающая под собой машину со мной внутри. Как на дне океана... Только всполохи поворотников вспарывают её брюхо, не дают протечь в салон и утопить меня в этих чернилах. Даже жутковато.
Открывается передняя пассажирская дверь и в машину садится она.
Дама, сильно за 50, так же сильно потрёпанная жизнью - и сильно, не, не так: СИЛЬНО нетрезвая. Ох тыж, ёжик...
Поворот ключа, двигатель подхватывается с полоборота, включаю фары.
- Добрый вечер. На "полтинник"?
- Это... Да, к рынку. Ой! - она сдерживает отрыжку. Салон наполняется перегаром, и я обречённо тыкаю в клавиши, приспуская стёкла дверей. Трогаюсь, подвеска начинает облизывать неровности грунтовки.
Я молчу. Я вообще, как правило, езжу молча. Смотрю на дорогу, но чувствую на себе взгляд пассажирки.
Не надо, а? Ну не надо. Давай просто отвезу, рассчитаемся и простимся, а?
Да хрен там. Мою руку, лежащую на рычаге коробки, накрывает ее рука.
Блядь, пиздец. Вечер перестаёт быть томным.
- А т' красивый... - и её рука сжимает мою.
Ну ты ж твою бабушку... Даже если вдруг - у меня на нее даже не встанет, не семнадцать лет. Про меня можно много эпитетов подобрать, но вот бабушкоёбом я никогда не был. И как ее отшить? А сделать это надо так, чтобы она не обиделась. Обиженная пьяная женщина - это локальный прорыв Инферно. Не, реально, синие барышни в своих действиях и словах очень часто руководствуются тем, что "яжедевочка", "на меня руку никто не поднимет". А мне нафиг приключения не сдались. Я вышел на линию денег заработать, а не приключений найти...
- А поехали на берег Волги?
- Не, спасибо, я польщён, но поехали, я вас домой отвезу?
- Почему? Я тебе не нравлюсь? - мадам явно на взводе.
Бля, так и подмывает правду сказать, но опасно. Сейчас пошлю нахер это пугало - и дальше что будет? Справа сидит мина времён второй мировой, запал совсем проржавел, одно неловкое движение - пиздец.
- Я... - как бы выкрутиться? О! - Вы очень красивы, но я по мальчикам.
- Чё??? Ты серьезно?!! - она аж отшатывается.
- Абсолютно. - я с трудом удерживаю морду кирпичом. Абсурд зашкаливает.
- Останови! - перекидываю подрулевой и причаливаю к обочине. Пассажирка кидает в меня смятыми сотенными и ретируется. - Блядь, такой мужик - и пидарас! - грохот дверки.
Уезжаю. Подбираю деньги - три сотни. А я чё? Я таксист. Мне положено таким быть...
И лишь свернув на ближайшем перекрестке, паркуюсь и сгибаюсь в приступе хохота.