Дороги отцов

- Сын, отдохнуть хоть в этом году выйдет?
- Хрен его знает. Сам же знаешь, работы невпроворот.
- Сын, ты 6 лет без отпуска. Сдохнешь ведь. Послушай меня, бери Надюху и рвите куда нить на недельку.
- А бабки? Щаз самая херовая Турция в пятёрку зелени влетит. А у нас кредиты.
- И нахрена тебе оно сдалось? Сын, у меня в Каче мужик знакомый есть. Мы с мамкой пару лет назад у него отдыхали. Самое то. Людей нет почти, море, солнце. Чего ещё надо. А по пути к тётке в Севастополь заедешь, приветы передашь. Пойдёшь по моим следам, так сказать.
Не знаю, что меня убедило. То ли накопившаяся усталость, то ли нагрянувшее лето, то ли отцовская рука на моём плече. И вот уже троллейбус тащит нас по Севастополю до бухты. Паром и маршрутка с табличкой "Кача". Кача... Старый, добрый посёлок. Дом людей-улыбок и вертолётов. Дорога пролетела незаметно, как глоток воды в сорокаградусную жару и лишь поля необыкновенного фиолетового цвета заставили мозг проснуться. До сих пор не знаю, что же там такое красивое росло.
- Здрасте, Сан Иваныч!
- О, пожаловали... Я думал, позже будете. Ну пошли, покажу, где квартировать будете. Я вас с "дачниками" селить не буду, у меня поживёте.
Сан Иваныч, как и большинство качинцев, зарабатывал на жизнь отдыхающими. Или, как он говорил, "дачниками". Для них он и построил несколько небольших домиков, которые как грибы, облепили его собственный дом.
- Ну что, пообедаем, или на пляж пойдёте?
- На пляж. Разведаем дорогу, а потом уже и поедим.
- Ну добре, идите.
Четвёртый день ничегонеделанья. Живот нагрет солнцем, а под спиной твёрдая, но такая уютная галька. Уже не страшно ходить на пляж через кладбище, и уже не раздражают дети с авиабазы, которых каждый день выгуливает молоденькая прапорщица. Вот и сейчас над морём раздаётся её голос - "Дети! По команде начинаем копать ямки!" Ты слышал это вчера и позавчера и позапозавчера. И ты знаешь, что когда они будут уходить, то точно так же, по команде они будут эти ямки закапывать.
- Смотри, смотри! Вертолёт! - жена во все глаза смотрела на вертушку, идущую со стороны моря. Пилоты вели машину почти над волнами и вместе с её приближением всё четче и громче был звук "Вуф-вуф-вуф"...
- Сергей, уходим!
- Рустам, чего такое? Чего за понос?
- Талибы.
- Бля...
Случилось то, что должно было случиться. Мы не могли на них не напороться. Мы это я и Витька-фотограф. И Рустам. Таджик, работающий на нас проводником, переводчиком и вообще, нужным в здешних местах человеком. Уже две недели мы катались по Афгану, собирая материалы для статьи о 40-й армии и о тех пацанах, которые попадали в плен. Точнее, об одном, который, служил вместе с моим отцом. Как оказалось, жив до сих пор. НАТОвцы и местная полиция покрутили пальцем у виска, когда узнали о нашем маршруте и, как мне кажется, заранее списали нас со счетов. До сих пор нам везло. До сих пор.
- Рустам, может мимо пройдут?
- Нет. Местные сказали, нас кто-то сдал.
- Да они сами и сдали, суки. Рустам, за руль! Витька, сумки в машину!
Густая пыль из под колёс выдаёт нас талибам, как сексот диссидента.
- Рустам, до блока далеко?
- Километров тридцать!
- Бля... Витёк, рацию!
Господи, спасибо тебе, что вразумил меня купить "Кенвуд" и записать общие частоты НАТО.
- Mayday! Mayday! Does anybody hear me? Mayday! Mayday! (1)
- Here is Zulu-6.
- Zulu, бля! Zulu! This is group of Russian journalists! We are about 25 - 30 miles from Marmol city and we are driving by large group of Taliban! We need some help!
- What the fuck? What are you doing there? Wait!
- Серёг! Ну чё, поймал кого то?
- Какие то НАТОвцы есть. Сказали ждать, бля буду, совещаются!
- This is Zulu-6! Our roadblock is approximately in ten miles from you. Go, men! We'll meet you and your Taliban friends!
- Roger, Zulu-6! (2)
- Ну чё? - повернулся ко мне Витёк.
- Сказали, через десять миль блокпост. Будут...
- Пацаныыы...
Хер его знает почему, но одно из колёс нашего Лендровера лопнуло и Рустам неизвестно как удержал нас на дороге.
- Всё, пиздец.
- Не ссы, Витёк. Достаём мою сумку.
Меня вразумил наш славянский Господь и я купил кенвуд, а Аллах вразумил Рустама и тот в начале экспедиции где-то достал пару автоматов.
- А патронов то у нас как в мультике. Маловато будет. - с грустью заметил Рустик.
- Продержимся. Ну, мужики, с Богом.
Я залёг за камнем и снова достал рацию.
- Zulu! Zulu! This journalist! We have an accident. Car is broken. Send some help.
Пауза. Потрескивание. Потрескивание. Пауза. Кровь из прокушенной губы.
- This is Zulu-6! Hang on, guys. We are coming!
- Roger, Zulu. Thanks. (3)
Талибы нагнали нас через пару минут. Бойцом я оказался неважным и практически сразу же схлопотал пулю в грудь. Я не увидел, как подоспели бравые морпехи на БТРах, как убили Рустика, не услышал, как Витька вдоль и поперёк поливал духов по матушке отборным русским матом. Я пришёл в себя уже в медэваке.
Вуф-вуф-вуф! Вуф-вуф-вуф! Вуф-вуф-вуф!
- Живой? Серёга! Живой? - Витька трепал меня по лицу.
-Живой? Э, муж... Ты живой? Солнечный удар не получил?
- Прости, солнце. Задумался чего-то. - ответил я, провожая взглядом вертолёт. - Вот оно как, по отцовскому пути ходить.

(1)
- СОС! СОС! Меня кто нибудь слышит? СОС! СОС!
- Это Зулу-6
- Зулу, бля! Зулу! Это группа русских журналистов. Мы в 25 - 30 милях от Мармоля и нас преследует большая группа талибов! Нужна помощь!
- Что за херь? Что вы там делаете? Ждите!

(2)
- Это Зулу-6! Наш блокпост приблизительно в 10 милях от вас. Давай, парень! Мы встретим тебя и твоих друзей талибов
- Понял, Зулу-6!

(3)
- Зулу! Зулу!Это журналист! У нас авария, машина сломана. Вышлите помощь.
- Это Зулу-6! Держитесь, парни, мы идём!
- Понял, Зулу. Спасибо.

© zoldner