Космополитен

Люди, которые в детстве мечтали стать водителями автобусов, милиционерами или пожарными, как правило, вырастают циниками. Становятся менеджерами разной степени паскудности, чиновниками или вообще сваливаются в грязь под названием "творческая интеллигенция". Водителями автобусов, милиционерами и пожарными становятся те, кто в детстве мечтал о космосе.
На самом деле, парадокса в этом нет: если ребёнок оперирует конкретными и доступными понятиями - автобус, фуражка и пожарный рукав, - то видит цель с младых ногтей, постепенно усложняя её при половом созревании. Ребёнок, который мечтает покинуть планету (непонятно, зачем?), долго не может определиться, что ему нужно. В итоге приходит в автобусный парк к пяти утра, озлобленно пишет протокол на ближнего своего и любит пожары пятой категории.

Александр Сергеевич Мошкин в детстве путался в показаниях. Когда к ним в дом приходили гости, и, сюсюкнув с ребёнком хозяев для приличия, спрашивали "кем ты хочешь стать?", Сашка отвечал по настроению - "врачом", как мама или "архитектором", как папа. Зависело это от того, чей последний был кнут, а чей пряник.

В школьном сочинении он написал, что хочет стать филантропом. Осталось загадкой, как мальчуган умудрился на трёх тетрадных листах обосновать своё стремление, не зная значения этого красивого слова. В результате этого литературного подвига, он с трудом отстоял своё прозвище "Мошка", не откликаясь на "Филантроп".
На самом деле Александр даже не задумывался над будущей стезёй. Хотя точно знал - архитектором ему не быть в виду врождённой неприязни к созиданию. Врачом тоже быть не хотел - не из-за врождённой неприязни к разрушению, а просто не любил он людей. Какая уж тут филантропия...
Годам к пятнадцати у него более-менее оформилась мысль о будущем. Он решил жениться на дочери влиятельного богатого человека и ни хера не делать. Выдержки бы у него для этого хватило: он спокойно делал уроки под крики скандаливших между собой родителей. Был ещё вариант - тихо спиться, уйдя от треволнений мира в сине-зелёный шатёр алкоголизма. Обе идеи были замечательны, но любую идею подкашивает исполнение: нужную бабу найти трудно, а спиртное он не очень любил.
Сопоставив свои желания со своими возможностями, Саша поступил на журфак, чему сам был немало удивлён.

***
- Знаешь, Саш, ты вообще-то гениальный ньюсмейкер, - редактор задумчиво потёр ладони, - но иногда такое ляпнешь, хоть святых выноси.
Александр нервно заёрзал на стуле.
- А что не так, Пётр Фомич?
- Всё не так.
Редактор журнала был человеком обходительным, напоминал чем-то Калягина в роли Чичикова. Только постарше.
- Читаю: "Работники эстрады обратились к Президенту Российской Федерации с просьбой присвоить Борису Моисееву звание Заслуженный артист РФ в связи с непрекращающимся запором, который может привести к гибели артиста. Из администрации Президента пришёл ответ, что с такой просьбой необходимо обратиться к королеве Великобритании, потому что только там пидорасов в рыцари посвящают". Конец цитаты.
- Ну? - не понял Мошкин.
- Гну, - передразнил Пётр Фомич, - Моисеев уж с две тысячи шестого "Заслуженный".
Александр покраснел. Всё-таки иногда стоит наводить справки. Даже по запорам у гомиков, в работе пригодится.
- Можно переделать просьбу. К примеру, попросили Народного, а ответ был "на весь народ у него жопы не хватит".
- Молодец. Находчив, - поморщился редактор, - не пойдёт. Забыл, кто в две тысячи шестом тандемил? Ведь и Заслуженного Указом Президента дают. И что у нас тогда выходит? А?
- Хуйня выходит, - вздохнул Саша, - не подумал. Каюсь.
- Покаяние - хорошая вещь, - кивнул Пётр Фомич, - едем дальше. Что тут у нас? А, вот: "сообщество сомалийских пиратов потребовало присутствия Военно-морского Флота Российской Федерации в территориальных водах Сомали с целью забрать Анастасию Волочкову, захваченную пиратами ранее". Тебе не кажется, что это несколько... э-э-э... надумано?
- Так большинство новостей надумано, - пожал плечами Мошкин, - как завещал великий Геббельс.
- Чем Волочкова им не угодила?
- Пела им колыбельную, - усмехнулся Саша.
- Так она же вроде танцовщица...
- Танцовщица? Кхм... Ну, значит, танцевала. Колыбельную.
Редактор отложил в сторону распечатку.
- Ладно, пойдёт. Пираты и Волочкова под любым соусом пойдут. Следующее: "Падение Тунгусского метеорита на самом деле было биомагнитным ударом серых китов в ответ на уничтожение их калифорнийскими китобоями". М-да. Саш, я понимаю, что про тунгусский метеорит можно любую ересь писать, так сказать священная тема. Но что такое "биомагнитный удар"?
- Это биомагнитный удар.
- Хорошо. А почему они ёбнули по Сибири, если их уничтожали в Америке?
- А вот с этим, Пётр Фомич, надо как следует разобраться! Не было ли здесь заговора мировой закулисы?
- Мировой закулисы? - редактор опять потёр ладони, - а что, идея. Кого думаешь притянуть? Масонов? Кабаллистов?
Александр важно насупился.
- Пора выводить на рынок свежую страшилку. Например тайное, по-настоящему тайное правительство планеты, произошедшее от неандертальцев. Евреями с Уолт-стрит уже не кого не удивишь. Отработанный матерьяльчик.
Редактор встал, потянулся, прошёлся до двери и обратно. Шумно рухнул в кресло.
- Отработай эту тему. Срок - неделя, должно хватить. Что у нас тут ещё? - Пётр Фомич уткнулся в лист, - ага. "В Большой андроидный коллайдер..." хм, вообще-то "адронный", да ладно, корректорам платим... "В Большой андро... через вентиляционные шахты проник вирус птичьего гриппа, где мутировал в новый штапм..." Мутировал в штамп? А! В штамм! "и представляет огромную угрозу для снегирей". Вот уж кого ничуточки не жаль... Замени снегирей на североамериканских индейцев. Чингачгука в нашей стране до сих пор чтят. В общем, неплохо.
- Спасибо, - улыбнулся Александр Сергеевич, - думаю, ещё одна новость подойдёт.
- Какая?
- Про журавлей.
- Про журавлей нельзя! - нервно дёрнулся редактор.
- Ах, да! - спохватился Мошкин, - тогда про боевых мышей.
- Про боевых мышей? Где это? А, вот, вижу. "В лаборатории при ГРУ выведена порода пятисуточных боевых мышей. Зверьки способны проникать на объекты и вредить коммуникации противника. Через пять суток мыши лопаются, не оставляя следов присутствия". Ох!
Пётр Фомич снял телефонную трубку, набрал номер.
- Машенька? Машенька, выдайте Мошкину оговоренные гонорар сверх зарплаты. Да, выдайте прямо сейчас, а то я скоро с ума сойду.

***
Декабрьский вечер был тих и прозрачен. На небе недоверчиво висела полная луна, с призрением посматривая на пустую улицу. Звёзды нагло кокетничали с огнями самолётов. Александр стоял у машины и таращился в небо. Домой не хотелось. Дома молчаливая жена подаст ужин и будет смотреть на него, пока он ест. Хотелось в космос. Или хотя бы в одну из тех бредовых историй, которые он сочиняет ради того, чтобы молчаливая жена подала ужин и смотрела на него, безумно тем раздражая.

- геша