И о рыбалке

Первый раз вчера не высидел на рыбалке до утра.
В два снялся, и уехал. Громко в темноте напевая песню Ю. Антонова "Вот как бывает".
Не, так-то нормально всё. Но я ещё когда собирался, что-то подсказывало, что может не надо мне сегодня на рыбалку ехать. То ли интуиция, то ли сломанное в процессе сборов удилище, то ли черви, разбежавшиеся по холодильнику. Короче, всё не в путь. Но охота же блять пуще неволи! И эта мысль, постоянная, как пуля у виска - тук-тук, тук-тук, скоро зима, скоро зима, лови момент, пока погода.

Приехал, прикормил, расставился. Негромко напевая песню "По долинам и по взгорьям".
Даже клёв видел.

Смеркалось.
Не, так-то нормально всё. Но вот ветер. Ветерок лёгкий, тёплый, приятный. Но прямо в фейс блять, с озера. И с одной стороны вроде бы заибись. В прибойный берег, в камыш, в такую погоду лещ обычно выходит. Но вот шум блять! Аккустика эта ёбаная. Камыши шуршат, как фонтаны в день десантника. Волна в берег хуячит, бу-бумц, бу-бумц. И для прочих звуков в ушах уже места не остаётся.

А я говорил, там место такое, сидишь, за спиной лес. Ночью бывает люди какие-то мимо ходят. Хуй знает зачем и куда. Лягушки прыгают. Змеи ползают, лягушек жрут. Короче, течёт обычная лесная ночная жизнь. И в этой жизни главное - звуки. Ты сидишь, и ушами сечошь, что у тебя по периметру, особенно за спиной, происходит. И благодать.

Это вот когда тихо. А когда ветер в ебало, то все звуки впереди, а что происходит сзади, вобще непонятно. Сидя у компьютера конечно всю гамму ощущений не передать и не воспроизвести. Одно слово - неприятно. Но "неприятно" - это в данной ситуации вобще как бы ниочом. И я же, главно, сызмальства рыбачу по ночам. И люблю ночную рыбалку. И в такой глухомани бывало забирался, что одной рукой удочку держишь, другой волков отгоняешь. И похуй. Никогда таких неприятных эмоций не испытывал.

Сижу короче. Напевая негромко песню Ю.Антонова "А я люблю свои места родные, свои родные, милые места".
Смеркнулось. Совсем. Луна вот-вот над левым ухом из деревьев появитса. А ветер не стихает. А вроде даже как-то наоборот. Велосипедисты какие-то ебанутые мимо проехали. Видимо последние на сегодня. И тишина. Ну, в смысле, вроде успокоилось всё. И только я расслабился так, вдруг сзади, сверху, шепот такой вкрадчивый. Приятным таким женским голосом.
- Доообрый вечер!
Вот представьте. Сидите вы ночью в лесу. Темно, страшшшно. И вдруг шопот такой - доообрый веччер! Не, не так даже. А вот так.
- Доообрый вееечер! Клюёоот?
Блятьблятьблять!!! Я аж на стульчике подпрыгнул. Ёбаный ты по голове мочалкой! Ну гуляешь ты ночью со своим ёбарем по лесу. Ну сидит рыбачок. Ну решила ты блять показать свою коммуникабельность. Ну так спроси издали!!! Крикни, в конце концов. Зачем подкрадываться? Что за блять такая невоспитанность беспонтовая?! Никогда крик не пугает так, как шепот.
- Ой, я вам помешала? Извините. А вы на что лоооовите?
Вот дура шепелявая.
- На удочку.
- Ой, я маленькая когда была, меня папа с собой на рыбалку брал. Так здорово! Мы жгли костёр и пекли картошку.
Что ж ты блять этой картошкой в детстве не подавилась? А хахель этот ейный, стоит там где-то в темноте насупившись. Возможно у него сорвались планы ебли при луне. А может ей не больно и хотелось, и вот она выбрала такой отвлекающий маневр. Доебаться до тихага, никого не трогающегго рыбака.
- До свидания! Удачной вам рыбалки!
Ушли. Оставив после себя лёгкий запах духов, и чувство острой ненависти ко всему челловечеству.

Хорошо конечно развести костёр. Огонь есть огонь. Но это время. Это ещё поди пошарься дров набери. Кто ловил тот знает. Можно час сидеть, два, и клёва не увидеть. Но стоит отвернуться на секунду - хуйякс, поплавок в одной стороне, удочка в другой. И потом - запретка. Режим конечно не тот уже. Но всё равно есть риск приманить на свет костра охрану. Или бомжей. Говорят, они стоят лагерем где-то неподалёку. Столичные бомжи нынче тоже хотят что бы всё цывильно. С утра на работу в Москву, вечером в лес, на природу. Бомжи, они знаете, они на самом деле только днём безобидными кажутся. Я на Сыромятниках работал, понаблюдал, как они в ночи преображаются. Но главное всё таки время. И лень. Если бы вдвоём, то да, а так ну нахуй, этот костёр. И тут я вдруг задумался - почему же у меня раньше не было таких неприятных ощущений на рыбалке? Стал вспоминать. И понял. Я ведь один-то по сути и не рыбачил. Всегда, или с собакой, или с Юриком. Чаще с собакой конечно. Собаки нет, Юрик помер. Юрик знатно заёбывал, и временами хотелось его убить. Но всё таки это был один из немногих людей, способных переносить моё присутствие довольно продолжительное время. Если конечно умеренно выпивать.

Человек такое омерзительное животное, что ему всё не так. Сидишь вдвоём и думаешь - как же пиздато одному! Сидишь один, и думаешь - как же пиздато одному! Так пиздато, что хочется этим с кем нибудь поделиться. И вот сижу такой, расплылся в воспоминаниях, глядя на маячки поплавков, луна ухо греет, камыши шумят, волна бьёт. Налил чайку. И тут чувствую у себя сзади на шее дыхание. Вот прямо на шее, сзади, горячее такое. И звук. Пых-пых, пых-пых, чпок.

Я так осторожно, не делая резких движений, чашку поставил, и негромко запевая песню "Нам режут пятки языки костра" так аккуратно берусь за тесак. На ночной рыбалке главное всё положить так, что б потом брать не глядя и помнить что где лежит. Тесак прихватил, оборачиваюсь. Стоит псина. Большая. Дышит в шею. Поодаль, в деревьях, ещё четыре глаза светятся. Псы. Бродячие псы. Откуда? Промышляют видно по берегу, где кто днём чего пожрать оставил. А может просто мигрируют. Фуххх!
- Ты зачем меня пугаешь?
Хвостом завилял. Такой же коммуникабельный придурок, как давешняя баба. И такой же беспонтовый. И тут я понял, что рыбалки уже не будет. Что я теперь до утра буду сидеть и ждать, кто ещё подкрадётся в шуме камыша и подышит в темноте в шею. Достал хлеб, сосиски, сам поел, собак угостил. Они повертелись ещё для приличия, и пропали в темноте.

А я посидел, чаю попил, и напевая песню "Летят перелётные птицы в осенней дали голубой", стал собираться. Первый раз наверное в жизни не досидел до утра. Нет хуже.
Надо заводить собаку.


© Ракетчик