Ромашка

На асфальте под моим окном ровными крупными буквами выведено:
"...!!! Я безумно тебя люблю!!!", и улыбалась нарисована ромашка.
В лифте, тем же красивым почерком:
"...!!! Ненавижу! Ты блядь!!!", но без ромашки.
Неизвестно, сколько прошло времени между появлением надписей, но вторая по экспрессии сильнее и верится в неё охотнее, а затёртое,- "...!!!", вместо имени вызывает ассоциации из личного опыта, подталкивая к выводу об изоморфности женщин.
Людям не хватает таланта быть счастливыми в длительных отношениях, а в прошедшей любви запоминаются пролог и эпилог, повествовательная же часть у большинства одинакова.
С приобретённым опытом все по-разному приспосабливаются к рутинной реальности и конечности любви. Кто-то делает из семьи показательный фетиш и заводит на стороне любовниц, кто-то меняет семьи и разводит детей, кто-то теряет надежду, спивается, становясь философом, кто-то не хочет верить в такую реальность и создаёт свою.

Был у меня приятель. Влюблялся он каждый раз навсегда и впервые. Снимал сливки эмоций, быстро переходя от влюблённости к разрыву, вкусно переживая оба процесса, веря в исключительность очередной любви. Хватало его на полгода. Звали приятеля Гриша, но больше подходило Вертер.
- Не спорь со мной! Ты не понимаешь ничего! Любовь бывает один раз! - мы гуляли по парку, Гриша-Вертер хватал меня за рукав, заглядывал в глаза и говорил-говорил про свою любовь.
Приятельствовали давно. Он во мне нашёл внимательного слушателя. Я в нём неиссякаемый источник упрямого, немотивированного оптимизма и слепой веры в существование вечной любви и идеальной женщины. Его трагические рассказы про очередного ангела, превратившегося в "коварную змею", убеждали в отсутствии, как вечной любви, так и в тщетности поиска идеала.
Обычно повествования хватало на час-полтора прогулки, на этот раз Гриша говорил более двух часов. В основном о себе. Мне пора было уходить. Пришлось прервать монолог.
- Девятая.
- Что девятая?
- На моей памяти это твоя девятая "первая любовь".
- Неправда. Раньше я не был влюблён. То были влюблённости. Влюблённостей может быть сколько угодно, но любовь... Она одна. Один раз в жизни!
- Жизни тонкий лёд и любви полыньи... каждая любовь единственная. Помню. Понимаю. Верю. Соболезную. - я остановился и закурил. Вертер в Грише начинал повторяться и утомлять, но Гриша продолжал.
- Ты чёрствый и ничего не знаешь. Да, лучше бы этого и не знать... Вырываешь куски из контекста моих чувств. Я любил. Отдавал себя, а она ушла. Когда расстались, я перестал жить. Мне не нужен никто. Только она. Но она выбросила меня из жизни. Как котёнка на асфальт! С пятнадцатого этажа!! Вдрызг!!!
- Вдрызг? Это хорошо. Значит можно начинать всё заново. Два месяца прошло. Пора найти новый идеал, ещё совершеннее.
- Она позвонила мне сегодня!
- И что?
- Предложила встретиться.
- Встретились?
- Нет. Не смог. Я люблю и не люблю её. Я умер... Моё сердце любило полгода, а теперь это просто кусок мяса и никто, даже она, не сможет его оживить. Если бы знал, как это бывает, убил бы её сразу, как влюбился. Носил бы цветочки на могилку. Справлял поминки, полугодовину, годовину, и любил её. Лучше так, чем неживым шарахаться в поисках потерянных чувств от одной к другой. Ты не знаешь, как это бывает!
Последняя фраза задела.
- Я знаю! Поэтому и не позволяю себе влюбляться. Думаешь, ты любил реальную женщину? Нет. Ты себя любил, свои фантазии и никого кроме себя. Твоя ежегодная несчастная любовь с продолжительными страданиями, - банальный эгоизм. Нет. Это крайняя степень эгоизма и идиотизма! - я выбросил сигарету. - Всё. Мне пора. Созвонимся!

Идти было недалеко. Магазин ритуальных услуг Миусского кладбища располагался в домике-бараке, примыкавшем к ритуальному залу для прощаний. В окне висело объявление : " Керамические фото-овалы. Гробы. Надгробия. Венки. Универсальный ритуальный набор". Увидев меня в дверях, скучающий продавец оживился и приветливо закивал головой.
"Ваш заказ давно готов, - он достал с полки свёрток. - Вот. Тут всё, как заказывали".
"Спасибо", - не ставь распаковывать свёрток, расплатился и вышел.
Придя домой, положил свёрток на полку в прихожей и сел на стул у двери. Стены длинного коридора передо мной были увешаны керамическими табличками.
Овальные плашки располагались аккуратными столбиками-годами со строками-месяцами. Осенние и зимние строки короче. Летние длиннее и разноцветные. Некоторые плашки с фотографией, именем и датой. На других только фото и дата. Иногда только фото. Под каждым овалом горела тонкая свеча.
Я давно понял, как перестать любить и не страдать. Ответ прост. Надо хоронить свою любовь. Хоронить свои воспоминания о ней. Каждое воспоминание в отдельности.
С керамических овалов на меня смотрела красивая молодая женщина по имени "...!!!" и улыбалась нарисованная ромашка.


© ШЕСТЬ ГРУСТНЫХ БУКВ