На парапете кто-то оставил рака. Членистоногий мерзавец сидел на бетоне, смотрел на рыбаков и явно чего-то ждал (а мы его еще гладили!). На берег вымело кучи желтого песка, хрустящие прошлогодние листья соревновались в скорости. На другой стороне девушка в тонком платьице позировала на лавке, молодежь жарила куриные крылышки, мужики кидали спиннинг на уже растаявшей части озера, а я стоял у подтопленной тропинки, ведущей к самым отчаянным людям страны, и не решался ступить на рыхлый, погибающий лед: чего-то в характере не хватало (спасибо маме и хорошо работающим инстинктам). А вот рыбакам, кажется, хватало всего. Ну, почти.