О плодах

В одну ночь проросли все покойники. И сразу метра на три. Народ собрался на площади, вперед выперли священников из тех, кто не успел смыться, и под какой-то заунывный вой пошли к кладбищу. Ополоумевшие священнослужители держали в дрожащих руках иконы, как попало признаться, кто и верх ногами, и заикаясь читали молитвы. А покойники знай себе: листьями шелестели и скрипели на ветру, и ноль внимания на шебуршанье народное. А ветер признаться знатный, на море до волненья, а тут между домами просто злой. Если покойники гнулись, то что уж об обычных деревьях-то говорить. И Самуил Вахтангович о деревья и не говорил. Говорил он о любви:

- Вы милая моя Ирочка, простите, зря отбиваетесь от исходящих из меня любовных стихах, - ворковал он на ухо секретарше Шефа.

Но Ирочка, упершись лбом в стекло, разглядывала запруженную воющей толпой улицу и слабо реагировала на прижавшегося к ней бухгалтера.

- Я, Самуил Вахтангович, стихи к низким жанрам отношу, - только произнесла она.

- Почему же? - удивился тот.

- А потому что глупости. - ответила Ирочка. - Вот вы мне лучше скажите: а что теперь будет?

- А что такое случилось-то?

- Ну, как что! - воскликнула Ирочка. - Вы будто с дерева, ой, свалились! Покойники-то проросли! И теперь что?

- Допустим не все, а только те, кто разложиться не успел.

- И все равно! Это же покойники! - возмутилась непонятно чему Ирочка.

- Ну и что? Как по мне: проросли так проросли, - пожал плечами Самуил Вахтангович.

- А вдруг зацветут? - испугано пробормотала секретарша.

- Значит плоды будут! Когда-нибудь...

- А вдруг это будут плохие плоды?

- Червивые что ли?

- Опасные! - прошипела та в ответ.

- Ирочка! А давайте лучше трахнемся, - в свою очередь зашептал Самуил Вахтангович.

- А вдруг шеф зайдет? - начала ломаться секретарша.

- Да не зайдет. У него сейчас времени мало, - произнес бухгалтер, запуская руку под блузку. - У него в гараже покойник какой-то пророс. Машину насквозь. И крышу к черту.

- Ой! - воскликнула Ирочка. - А кто у него покойника в гараже посадил?

- Вот видите, милая, - забормотал бухгалтер. - А вы еще о плодах беспокойтесь, тут с семенами народ разобраться не может.

- А вы?

- А что я?

- А вас ничего не волнует? Не семена, не плоды?

Самуил Вахтангович вздохнул.

- Меня другие семена волнуют... - произнес он, задирая ей юбку.

- Отойдем от окна, - тихо попросила Ирочка.

Через неделю Ирочка сама пустила корни, а на её ветках появились еще маленькие и зеленые плоды... А вот покойники так и остались пустоцветами, что согласитесь поучительно.

- Usachov