День прожит не зря,

День как день.
Снуют машины, спешат пешеходы. Двери банков, магазинов распахнуты.
Все торопятся, бегут.
Он вышел из дома. Настроение было радужным, все вокруг радовало и, казалось, искрилось.
Не замечая серости города и промозглости погоды, он, улыбаясь, двинулся по направлению к центру города.
Сложно лавировать в людском потоке. Толчки плечами, требования поторопиться из-за спины, откровенное хамство и злость.
Медицинская академия.
Стройные студентки в белых халатах, в парке у старинного здания кладезя медицинских таинств. Конспекты в толстых тетрадях, массивные учебники в хрупких ладошках.
Он остановился, залюбовавшись студентками.
Удар в плечо.
- Ты чо, еблан, встал?! - Прилично одетый мужик вперился тяжелым взглядом в него.
- Да...вот...девушками залюбовался, - страха у него не было, только недоумение.
- Мокрощелки! - Презрительно сплюнул под ноги мужик и, оттерев плечом, потопал дальше.
Теперь его взгляд выхватил сигареты в руках, банки-бутылки и мусор под ножками девушек.
- Неправильно все, - он покачал головой и двинулся дальше по тротуару.

Перекресток. Плотный трафик.
Машины, машины, машины.
Конца и края не видно потоку.
Взгляд вверх - синий треугольник с белым человечком.
Взгляд вниз - белые полоски на сером асфальте.
Шаг вперед. Робкий, первый шаг. Ожидание, что все же остановятся - пропустят.
Но нет - каменные лица водителей и водительниц. Злой рев моторов.
- Я бессмертен. - Прошептал он и пошел сквозь поток машин.
Скрежет тормозов, истеричный визг клаксонов.
- Ты охуел, твою мать?! - Красивая блондинка с перекошенным от ярости лицом, кричит в окно своей машины.
- Но здесь пешеходный переход! - Он пытается объясниться.
Но дамочка, обдав его холодным презрением, прерывает его.
- Мне похуй! Я тороплюсь. Съебался отсюда!

Он зашел в магазин цветов.
- Добрый день! - по-домашнему просто поприветствовала его девушка за стойкой.
- Здравствуйте. - Почти церемонно и благоговейно поздоровался он.
Волосы девушки собраны в красивый "хвост", цвета спелой пшеницы. На лице нет косметики, глаза ее похожи на два огромных голубых озера.
Простой свитер, потертые джинсы и кроссовки.
- Простота и удобство. - Невольно сказал он вслух.
- Простите? - Она улыбнулась.
- Я говорю, Вы одеты просто и удобно, одновременно.
- Ну, да. А как еще? - Ее глаза смеялись.
- Будьте добры, вот эту корзину роз и вот этот букет.
- Всю корзину? - Ее брови взлетели вверх.
- Да, всю. И корзинку я тоже куплю. - Он улыбнулся. - Не в руках же тащить.

Взяв требуемое, Он протянул букет обратно через стойку.
- Как Вас зовут?
- Вера. - Она автоматически взяла букет. - Вам он не понравился? Может что-то другое?
- Нет, - Он категорично мотнул головой. - Это Вам, Вера.
Она спрятала нижнюю часть лица в розы и вдохнула терпкий запах цветов, лукаво смотря на Него.
- Вера... - Слова не шли, сказать хотелось многое, но для чего?
- Вера. Букет только не продавайте - это мой подарок Вам.
Она вспыхнула:
- Как Вы могли подумать такое?!
- Я попросил. Извините. - Он, виновато улыбнувшись, вышел из магазина.
Пока Он не скрылся из виду, Вера, стояла у витрины с букетом цветов в руках.

Медицинский институт.
- Извините, - Он обратился к девушке сидящий на скамейке в парке у института.
- Да, - она еле оторвала глаза от книги по фармакологии и тут же удивленно смерила его взглядом.
Огромный бородатый мужчина, в футболке и шляпе, с корзиной цветов в руках, улыбаясь, стоял перед ней.
- Это Вам. - Он протянул ей розу на длинной ножке.
Развернувшись, Он потопал к следующей девушке.

Сигареты падали вниз на мокрый после ночного дождя, асфальт.
Тонкие женские руки принимали цветы.
Красивые женские глаза недоуменно следили за мужчиной, что раздавал цветы, не требуя ни номера телефона, ни имени обладательницы шикарной розы, ни делая даже попыток познакомиться.
Опять улица, асфальт, спешащие люди.
Роза на протянутой руке останавливала женщин.
- Это Вам. - Приятный баритон, широкая улыбка.
- Зачем?
- Вы женщина. - Пояснял он и шел дальше, раздавая цветы.

Корзина пуста.
Пара шагов и Он дома.
Рюмка коньяка, сигара, потертое кожаное кресло, компьютер.
Статус: День прожит не зря...

© БеSпалева