Психологическая помощь

Вера устала. Хорошо лежать беззаботно в гробу и на всё забить, думала она. А вы там как хотите. Вон, вчера сапог прохудился, на Турцию опять хуй наскребу, да и хуй себе тоже не наскребу, шуба старая, морщины новые, это что ли жизнь? И ноготь сломался! Наложу-ка на себя руки, хоть что-то новенькое.
Вера нетерпеливо набрала номер службы экстренной психологической помощи.
- О, наконец! Я тут кончаю жизнь самоубийством! - недовольно уведомила она шарашку, спустя весьма длительное ожидание.
- Здравствуйте. Назовите ваш адрес. - после секундного замешательства ответил мягкий, располагающий мужской голос.
- Уже не успеете. Мосовощтранс, блин! - огрызнулась Вера.
- У меня окно нараспашку, я уже на подоконнике. Щас прыгну! - пообещала она, плеснула коньячку в кофе и плотнее запахнулась в халат.
- Судя по голосу вы красивая женщина. - вкрадчиво сказал переговорщик.
Вера растерялась. По голосу её нередко принимали за мужчину.
- Ну да, ничё так...

Она даже поправила запущенные рыжеватые локоны, но тут же раскусила уловку:
"А, сейчас начнет тележить: всё впереди, сходите на педикюр, схавайте торт с маргарином, как вы бабы любите, пошоптесь, короче - вспомните себя опять Зеной бля, королевой воинов. Знаем эту хуйню, седую как яйца мамонта. Уже не работает. Ну, за исключением тортика...".
Но вместо этого переговорщик бархатно промолвил: - Представьте себя лежащей внизу. Какой ваш этаж? Двенадцатый? Череп расколот, разлетевшиеся зубы, торчащие кости. Морг, следствие. Некрасиво...
- Фуу! - покривилась Вера и захлопнула форточку - из кустов сирени под окном потянуло мочой.
- Вот видите... - тепло проворковал переговорщик.
- Вы меня не отговорите. Да где эта веревка?! - приговаривала Вера, отыскивая в холодильнике сосиску. - О, вот она, верёвочка!
- Выпавший язык. - мягко констатировал профи на том конце линии. - Вы брюнетка? Натуральная платиновая блондинка? Оо! - глубоко, томно вздохнула трубка. У Веры потеплело в груди.
- Сизое лицо вам будет не к лицу, простите за каламбур. Как и невольно опорожненный кишечник. - доверительно и тепло сказала трубка.
Этот парень не зря получает бабки, отметила Вера. А здорово я ему про блондинку-то! Ц, надо бы сходить, покраситься. Любопытно, какой он на лицо?
- Значит я открою газ. - не сдавалась она.
- Искра. Обгорелый труп. Запах паленого мяса. Морг. Экспертизы. - интимно прогудели в ответ.
Какой у него завораживающий, обволакивающий баритон. Левитан бля. До мурашек! - отметила Вера характерное движение растительности на передке. Распахнула халат и помяла занывшую грудь. Женщине стало жарко. Этот "диктор" мог запросто выебать фразой "А теперь кратко о погоде...". Ему топом в ви-ай-пи еблю по телефону, а он психам шнурует.
- Тогда я...
- Нет. - мягко, но неукоснительно прервали Веру. - Примите ванну, уложите волосы, сделайте легкий макияж, наденьте платье построже, оставьте записку и выпейте горсть снотворного - всё! Только сначала назовите ваш адрес.
Верочка охуела от столь резкой смены вектора психологической помощи.
- Вы кто? Это служба психологической поддержки?..
- Черт! - явно огорчилась трубка и пробурчала. - Я думал клиент... Это похоронное бюро, шляпа. Смотри куда звонишь!
Умирать совершенно расхотелось.
А. Болдырев