Довелось тут идти по обледеневшему московскому двору. Из серии тех, через которые умники облюбовали кусок пробки объезжать. Поток со всех сторон из дворика в одном месте сливается в мертвый затор. Естественно, все с каменными рожами, никто никого не пропускает, дёргаются бампер в бампер в час по чайной ложке. Бывает, некоторые каменные рожи не выдерживают и побагровев, открывают окна, крича друг другу проклятья. В этом месте, где я шёл и до мордобоя частенько доходит.

Но моя история не об этом. Иду я, значит, мимо такой локальной "битвы титанов". Старый, чёрный Порше Кайен немного уже засунул свою облезшую рыбью морду с мутными фарами перед Шевроле Нивой. В запотевшей Ниве сидит злобный, явно работящий краснолицый и потный мужик, с огромной головой, которую венчает шапка из кролика. Кайен дергается вперед и Нива вперед. Причём Кайен это делает объехав даже "дворовую" пробку по тротуару. Сантиметры приближаются к миллиметрам. Тут Кайен понимает, что влезть не получается, в этой мини-битве Нива побеждает.

Кто должен пропустить? Разгадка внутри поста.

- Михаил. Можно просто Миша, - представился Сергеев. Лицом к лицу мы виделись впервые.
Помню, каким он был год назад: не красавец, конечно, но хоть на человека был похож. Теперь многое изменилось. Время, проведённое за решёткой, ему на пользу не пошло. Щёки впали, плечи ссутулились, костяшки на пальцах сбились. А, самое главное, глаза. Искорка в них, что ли, погасла.
Мы сели за стол. Конвоир косо поглядывал нас - его присутствие было обязательным, иначе мне не удалось бы поговорить с Сергеевым. А поговорить было о чём.

Примерно два года назад восемнадцатилетний мажор на "Тойоте", изрядно накидавшись вискарём накануне, снёс двоих людей. Снёс насмерть. Женщину и трёхлетнюю девочку. Жену и дочь Сергеева. Был суд: адвокат усердствовал, прокурор не мешал, судья пару раз щёлкнул молоточком - условные четыре года. Потом была апелляция, ещё одна, и ещё, но первое решение оставалось неизменным, и мажор остался на свободе. Впрочем, ненадолго. Нашли его застреленным на пороге собственной квартиры, которую ему на совершеннолетие подарил щедрый папа. Сергеев даже отпираться не пытался. Те, кто его задерживал, говорили, что дверь квартиры Сергеева была открыта, а сам хозяин тихо пил на кухне водку. На столе лежал пистолет. И опять был суд. Восемь лет.
Когда Сергеев выйдет, ему будет тридцать два года. Это, конечно, если выйдет ещё.

- Ну что вам ещё пожелать на ночь? Приятного аппетита...

***

Ты - хозяин своих слов, пока не высказал их.
Когда высказал, то уже они - твои хозяева.
© Али ибн Абу-Муталлиб

***

Ехал я как-то в такси. Водитель был в прекрасном настроении:
- Я люблю свою работу, - говорит. - Сам себе начальник, никто мне не указ.
А я ему говорю:
- Здесь поверните налево.

Возникало тут у меня настроение одно, благодаря которому я взял, да и навестил изрядную долю своих одноклассников-однокурсников. Нет, не в живую конечно. Живьём - это чересчур изысканное для меня развлечение и оголтелый альтруизм к тому же. Ограничился сугубо виртуальным походом. Благо - все везде давно зарегистрированы под настоящими именами и указывают честно, где они учились и по какому адресу их, если что, можно найти, убить и съесть. Да и вообще я особо никого не собирался рассматривать, просто зашёл к одному, а там блять - вся кодла в полном составе, ну и понеслось.
Зрелище, прямо скажу - не особо эстетичное вышло, а местами - так и вовсе крайне удручающее.
Начнём с внешности. Я отказываюсь понимать, как люди в 33 года выглядят на хорошие, полновесные 60. И дело даже не в висящих до колен животах, обширных румяных лысинах и внезапных пшеничных усах, проклюнувшихся как у мальчиков, так и у девочек. И даже не в одежде, хотя одежда - это особое измерение ада. Не знаю я в чём там дело.

В Бишкеке семья приютила ветерана Великой Отечественной войны, которого без квартиры оставил родной сын, пишет "Российская газета".

- Брат, выручай, на тебя последняя надежда. Уже час стою, никто помочь не может, но я вижу ты парень нормальный...
- Да, что случилось?
- Бензин кончился, гаишник все деньги забрал - даже на мобилу положить нечего, а мне в Белгород ехать, выручай!
Пятничный вечер, дорогая бензоколонка, я, выходящий из новенького Рейндж Ровера. Ну как в такой ситуации не помочь? За мной уже очередь, решение нужно принимать быстро, а не стоять на улице между заправкой и кассой. Покачать головой и пройти мимо? Или... Сам же на Тверской обещал полцарства за стакан бензина, со всеми может случиться. Эх! Ну, была не была, дам шанс человеку.
- Заправить или деньги?
Парень говорит, что ему надо ехать, а каким образом - уже детали:

- Можешь заправить - хорошо, дашь денег - я сам заправлю.
- Машина тут? - продолжаю уточнять я. В прошлый раз мужик с масляными руками не сумел показать свое авто. Ожидаемая ассоциация - черные руки - пустой бензобак у меня почему-то не возникла. Парень кивает.

Образ врага только крепнет. Нам с малых лет вдалбливают, что на западе нас ненавидят.

Я живу за рубежом уже более двадцати лет. За это время я во многом смог разобраться и пришел к выводу, что проблема на самом деле надуманная. Точнее это наш великий и могучий комплекс неполноценности.

На западе люди спокойнее, терпимее и расслабленнее, не такие озверелые и более человечные. Они заняты собой, своей жизнью и решением своих проблем. Но нам кажется, что они целыми днями думают о нас. Не думают они вообще ничего о нас. Нафиг мы им сдались? У них сотни других стран о которых можно думать. Что мы им можем предложить, чем заинтересовать? Эта дурацкая инфантильность, которой пропитано русское общество. Ребенку тоже до определенного момента кажется, что все вокруг связанно непосредственно с ним. Никто о нас не думает. Мир гораздо красочней и разнообразней.

Это нас держали за железным занавесом, а не их. Это мы все время думали, ну как же там на западе. А они там жили. Для нас "запад" - это одно целое - они, а для них это великое разнообразие стран, народов и культур. Мы были все это время отщепенцами на отдельном острове, а они ездили друг к другу в гости, обменивались рецептами жевачки и жили полноценной жизнью.

Сейчас выпускается довольно много всяческих новогодних подарков для детей, но согласитесь, подарок ручной работы для ребенка будет куда приятнее и запомнится на долгое время. В этом посте автор расскажет вам, как сделал подарок ребенку своими, не побоюсь этого слова, золотыми руками.
Самый главный помощник и получатель подарка газетным трафаретом готовит детали

Новая тема на форуме: "Очень хочу секса". Ольга 30 лет.(18 )
Андрей 19 лет: - Крошка, запиши мой телефон. Получишь массу удовольствий и 10 оргазмов.
Евгений 60 лет: - Милочка, а Вы пробовали цветы выращивать? Хризантемы например?
Ольга: - Это зачем еще?
Евгений: - Знаете, отвлекает.
Ольга: - Евгений, а может вместо хризантем Вы меня трахнете?
Жена Евгения Дарья. 55 лет: - Ольга, ты бешеная сучка! Из-за таких как ты рушатся семьи, мужчины становятся идиотами. Заведи себе мужа, роди ребенка.
Ольга: - Бабушка, а может Вы присоединитесь к нам с Евгением?
Олег 40 лет: - Давайте вместо Дарьи я к вам присоединюсь, а то Евгений долго не протянет.
Евгений: - Кто это долго не протянет? Я между прочим был чемпионом по гребле!
Андрей: - Ну так и греби нахрен с форума! Не видишь, телке нужен молодой жерибец!

Еще забыла рассказать. В холле берлинского отеля, где я остановилась, стояла елка. Пушистая, высокая, искусственная, идеальная. Все иголочки, как однояйцевые близнецы, один к одному. В общем истинно арийская елка, характер нордический.

В первое утро, говорят мне:

- Морген, мадам, вам все у нас нравится?

- Все, говорю, - особенно ваша yolochka. Я не люблю искусственные, но ваша очень красива.

- Вообще то она настоящая. (Конечно они никакого "ващето" не говорили, это я только что придумала, для красивости)

Было мне лет 26 тогда, пообещал забрать друга моего брата и вот какая история произошла:

Надо было одного человека из бара домой отвезти. Подъехал ко входу, жду. Выходит девушка, садится ко мне в машину. Но поскольку я ждал вовсе не её, то сначала подумал, что она с тем человеком, которого я жду. А она невозмутимо посмотрела на меня и сказала: "Ну чего стоим? Поехали!". Я быстро сообразил, что прилично выпившая девушка просто перепутала меня с таксистом. Настроение было хорошее и я решил сразу не обламывать её, а немного поприкалываться.
- Куда едем?
- Улица Ленина, дом 45.
- Поесть дома что-нибудь есть?
- Что?
- Еда есть какая-нибудь?
- Есть. А почему вас это интересует?